Sabemos dónde vives.
y dónde trabajas.
te voy a quemar vivo,
subnormal, dice uno de los
vagabundos.
Están molestos por el uso del
plural que hace un vecino:
estáis ensuciando la calle,
estáis meando en el portal.
El propietario entra en casa.
el perro del otro ladra y hace un día
radiante y azul
en la calle más cara de la ciudad y más
bonita del mundo:
la Rambla de Tarragona.
Etiqueta: poema
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La calle más bonita del mundo
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disfrazarse de vagabundo (poema)
yo soy
ateo,
¿y tú?yo no.
ah.
yo creo
que hay
algo.nos quedamos en silencio. los dos
damos un trago a nuestra copa de
vino tinto y cada uno, desde su mesa,
miramos a la
nada.bueno,
yo creo que
algo hay
también.sí.
pero no es
lo que dicen.claro, lo mismo
no hay Cielo
ni Infierno
ni Nada.
pero algo
hay.claro.
el Sol cae a plomo sobre la calle Unión
y dibuja claoscuros en la piedra carcomida.Dios nos inventó con
estómago.
en eso se
equivocó.
tuvimos que
trabajar.tenemos la
mala costumbre
de comer cada día.claro.
sí.
ambos reímos. el hombre termina su cigarro.
empieza a liar otro. ya he empezado a suspirar.en la última cena
bebían vino.el pobre hombre levanta su copa y hace
un brindis al Sol. yo sonrío y lo
acompaño. soy escribidor,
experto en las memorias del
subsuelo.claro.
su mesa ya está lista,
caballero.hasta luego, jefe,
que tenga un buen día.eres un tío
positivo.soy escribidor.
gracias.
adiós.
adéu.
sentado ya en mi mesa lo miro desde dentro.
recoge sus tesoros: el tabaco, el periódico,
se marcha calle abajo.
mientras llega el primer plato del menú
que he ganado ese miércoles con el sudor
de mi frente pienso que a Dios a veces
le gusta disfrazarse de
vagabundo. -
Reflexiones poéticas de una gata callejera
Mi manada
Casi todo el día estoy sola.
Mi manada se va antes de que salga el sol.
Yo intento no abrumarme en la
soledad.Al atardecer, poco a poco, uno a uno, van
llegando.
algunos me saludan con entusiasmo, otros
sólo me miran, el resto no me dice nada.Ya es de noche, ya todos duermen en sus
«descansaderos».
Ahora estoy tranquila.
Me siento acompañanada y ellos
tranquilos
porque yo
vigilo.Dori Rodríguez Boceta (gata callejera)
…oooOOOooo…
Este poema lo ha escrito mi padre, R. R. S. Créditos a él.
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El mejor del juego (poema)
Yo no sabía de la valentía
que requería salir al cielo raso
me preguntaba siempre cada puto día
qué cojones me llevó a dar el paso
Y la voz del frío me respondía
no debiste probar de aquel vaso
me pregunté qué coño le echaría
me respondió que lo aliñó con fracaso
Y por eso mis andares
se tropiezan con lugares
donde siempre me hago daño
Luego ya remonto el vuelo
porque nunca se la cuelo
al tipo del espejo del baño
Sé que tengo que aprender
y por eso no reniego
un día seré yo
el mejor del juego.
No estoy seguro de tener la fortaleza
para aguantar esta mierda a diario
perdona si cuando levanto la cabeza
a veces pongo cara de lobo estepario
Me destrozó lo que ayer tanto quería
y me pregunto si estuve en lo cierto
por lo menos conocí a la alegría
y la perdí porque nunca escarmiento
Y por eso mis andares
se tropiezan con lugares
donde siempre me hago daño
Luego ya remonto el vuelo
porque siempre se la cuelo
al tipo del espejo del baño
Sé que tengo que aprender
y por eso no reniego
un día seré yo
el mejor del juego.…oooOOOooo…
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Desde lejos
Hoy se levanta una ola
que sé que me va a tragar,
encuentro una nube, me agarro a la cola
y me dejo llevar.
Tengo que arreglar el mundo
se me ha partido por la mitad,
no quiero quedarme dormido
por si me encuentra la verdad.Porque esta noche he tenido la osadía
de seguirte buscando después de tanta,
de tanta puta vida;
y al dormirme me ha parecido que me despertaba
tu risa,
pero era la mañana mordiendo
las cortinas.Desde lejos, yo te siento, muy adentro.
Desde lejos, soy el viento arañando el cristal,
desde lejos, tan enfermo, muy adentro,
en el fondo del mar
y tú, desde lejos, sé que no me ves
y dices que, desde tan lejos,
no puede ser.Y tengo que aprender a mezclarme
con la noche y el placer,
y tengo que dejar de buscarte
en las playas del ayer.Hoy, saldré con el coche
a perderme en la ciudad
no puedo volver a mi cama,
me espera despierta la soledad.Porque esta noche he tenido la osadía
de seguirte buscando después de tanta,
de tanta puta vida;
y al dormirme me ha parecido que me despertaba
tu risa,
pero era la mañana mordiendo
las cortinas.Desde lejos, yo te siento muy adentro.
Desde lejos, soy el viento arañando el cristal,
desde lejos, tan enfermo, muy adentro,
en el fondo del mar
y tú, desde lejos, sé que no me ves
y dices que, desde tan lejos,
no puede ser.…oooOOOooo…
Nota del Escribidor: Más historias, poemas, retales de vida, el próximo domingo. Mientras tanto, te invito a explorar las entradas recomendadas de este sitio que aún no hayas leído. Un abrazo,
Ricardo
-
Tres poemas para ti
su hijo está cubierto
el borracho de la mesa de al lado
sabe moai tai y tiene cuatro o
cinco negocios. tiene también un hijo
de ocho meses que está
cubierto.
habla con una mujer que ha
escrito un libro y el borracho
pide que le vigile la chaqueta de
diez euros mientras va al baño.una paloma indolente me
mira mientras escribo mi poema.
la pareja de la escritora se ríe
del borracho mientras no está.
el sol cae a plomo este invierno y
quema a las tres de la tarde.solo una vez tuvo el borracho
que pegar a alguien quien pegó
a su perro chiuaua que se pasea
sin collar y sin correa de un lado
al otro de la acera. temo que se acerque
y tenga que ser yo el segundo
alguien.pregunta el borracho por el libro.
la escritora se lo deja y el borracho
pregunta por el precio. 20 euros.
pregunta otra vez si se lo regala
y la pareja de la escritora cambia de
tema.su hijo está cubierto.
el joven borracho lee que
flipas, según sus propias palabras,
pero nada se revela en su dicción.el chiuaua se escapa y va a
otra mesa. su dueño habla de
Argentina donde estuvo hace
un tiempo.se sienta en la mesa de la pareja.
ha pagado dos cervezas
y espera que le pagen otras
dos.su hijo de ocho meses está
cubierto.…
entre las flores
el vendedor de flores de la plaza
Jacint Verdaguer de
Tarragona
tiene la sonrisa más alegre del
centro de la ciudad y saluda
a todos los vecinos pero
sobre todo a una vecina.está enamorado de una profesora
que vive en un piso de alquiler
muy cerca de su puesto de trabajo.
cada mañana, el vendedor de flores,
sonriendo con los ojos, la ve pasar y
sueña con pasear un día con ella
juntos de la mano después de
cerrar la tienda por la tarde.los días del vendedor de flores de la plaza
Jacint Verdaguer de
Tarragona son bastante monótonos:
siempre las mismas flores, el mismo sol,
las mismas gentes.
tiene tiempo para pensar en sus cosas
pero su mente siempre parece callada
y serena.a veces cruza la calle como el rayo
dejando el puesto de flores
a merced de los vagabundos
con quienes suele hablar cuando
se aburre.una vez el vendedor de la
sonrisa
vio pasar a la profesora con otro
profesor.
un carámbano de hielo atravesó
su corazón y dejó
el puesto vacío
y
se acercó a la pareja
corriendo
justo cuando ellos se habían
sentado en una terraza
soleada.se pudo ver de cerca entonces la sonrisa
sin un solo
diente
del anciano
que saludaba a su amor platónico y le
regalaba una flor cuyo nombre solo conoce
él.después de mirar a su rival de arriba
abajo
se marchó sin despedirse dando
saltitos
hacia su puesto de flores desde donde
vigilaba.cuando la pareja
se marchó, cada uno por su
lado,
se sintió más tranquilo y más
sereno.con su sonrisa vacía y henchido su
corazón
podía seguir soñando con su ninfa
entre las
flores.…
la estatua del ensanche
si paseas por la calle Prat de la Riba
a eso de las siete de la
tarde
verás en el mismo banco delante del
estanco
con puntualidad inglesa y obstinación
alemana
al mismo hombre canoso de entre
cuarenta y setenta años que tiene
en la misma mano siempre
una lata de
cerveza.por mucho que cada día pases por delante
de él y llegues a percibir su presencia,
cuando tú vuelves del trabajo y él vuelve de
ninguna parte
el hombre anónimo y callado nunca te
mirará.si aprovechas para asomarte dentro de sus ojos
verás que su mirada atraviesa el suelo
sucio del asfalto y mira a mil yardas bajo
tierra con las pupilas como agujas de
alfiler. a veces sus labios murmuran
palabras ininteligibles, que sólo él
escucha.nunca sabrás cuánto tiempo pasa
la estatua callada sentada en el banco
porque
tú tienes cosas que hacer y él no.
nunca te sentarás a su lado para
compartir una
cerveza caliente del super-
mercado DIA.cuando sean las siete en tu reloj
sabrás que en Prat de la Riba
calle de Tarragona,
cada día más degradada
y más romántica,
sentado en el banco delante del
estanco
está ese señor de mirada perdida
y palabras calladas sonteniendo
el mundo siempre con la misma
mano.el día que ya no esté allí
será
entonces
que
se habrá
acabado
la lata o el
mundo.…oooOOOooo…
Muchas gracias por leer hasta aquí y, si te has quedado con ganas de más, te invito a seguir explorando este sitio. Cada domingo publico una historia nueva.
Un abrazo
Ricardo R. B.
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Mi libertad / Poesía Inspirada en Migue Benítez | El Pobrecito Escribidor
el eco de tu voz
en mi cabeza
retumba del celebro hasta el oído.
me duele la garganta
y en el alma
me duele hasta del aire que respiro.las lágrimas
se caen por el filo
de mi cara mientras te escribo.
flota en el humo
caricias, dibujos, que hablan
de un tiempo, de cuando
fuimos
los dos.y no sé lo que hacer
“camina o revienta”, pensaré.
y si no me quieres más,
si todo estuvo mal,
sigue tu camino hasta el final,
hasta el final, hasta el
final.he visto al Diablo, “hola, qué tal,
¿cómo te ha ido?”
me tira del pelo y me canta las canciones
que escribí
estando contigo.nos imagino cuando niños
besándonos por las esquinas
y me ha despertado el frío
tú estás con otro tío.
me estrujan las paredes
del olvido.y no sé lo que hacer
“camina o revienta”, pensaré.
y si no me quieres más,
si todo estuvo mal,
sigo mi camino en soledad,
en soledad, en
soledad.poco a poco ya se fue el rumor
y he enterrado aquella flor marchita
se disipa tu recuerdo entre la brisa.
qué más me da si me critican…porque soy el niñato del pelo largo,
del tatuaje y la mirada perdida.
porque soy el poeta
que no te aprieta
ni tampoco
del todo
te olvida.y no sé lo que hacer
“camina o revienta”, pensaré.
y si no me quieres más,
si todo estuvo mal,
sigue tu camino hasta el final,
sigo mi camino en soledad,
me coge de la mano mi libertad,
mi libertad.Nota del autor: La letra de estos versos dialoga con una canción de Migue Benítez llamada «poeta encadenado«, la cual recomiendo mucho si no la conocen. El ritmo de la composición sigue la pie de la letra el ritmo de aquella guitarra, y algún verso le he tomado prestado del gran delincuente. A pesar de que nos dejó pronto, lo considero uno de los grandes compositores de la música española y europea.
La letra de mis versos debe hablar por sí sola, por eso no suelo dar demasiadas introducciones a los temas. Solo te pido que si te gusta me lo hagas saber para que puedan seguir estos textos naciendo. El amor de los lectores, de los amigos, de los cómplices, es el que mueve el mundo de la literatura.
Un abrazo,
El Pobrecito Escribidor -
Desde lejos
Nota del autor: Este poema lo escribí roto de amor en una primavera donde la vida me parecía muy cuesta arriba y hasta la finitud me resultaba un posible alivio. Afortunadamente el tiempo va sanando los corazones y luego queda ese regusto dulce de las emociones pasadas, incluso las más amargas. Si estás sufriendo por alguna causa, piensa que hay un hilo de plata detrás de cada nube de lluvia. Un abrazo.
Hoy se levanta una ola
que sé que me va a tragar,
encuentro una nube, me agarro a la cola
y me dejo llevar.Tengo que arreglar el mundo
se me ha partido por la mitad,
no quiero quedarme dormido
por si me encuentra la verdad.Porque esta noche he tenido la osadía
de seguirte buscando después de tanta,
de tanta ingrata vida;
y al dormirme me ha parecido que me despertaba
tu risa,
pero era la mañana mordiendo
las cortinas.Desde lejos, yo te siento, muy adentro.
Desde lejos, soy el viento arañando el cristal,
desde lejos, tan enfermo, muy adentro,
en el fondo del mar
y tú, desde lejos, sé que no me ves
y dices que, desde tan lejos,
no puede ser.Y tengo que aprender a mezclarme
con la noche y el placer,
y tengo que dejar de buscarte
en las playas del ayer.Hoy, saldré con el coche
a perderme en la ciudad
no puedo volver a mi cama,
me espera despierta la soledad.Porque esta noche he tenido la osadía
de seguirte buscando después de tanta,
de tanta ingrata vida;
y al dormirme me ha parecido que me despertaba
tu risa,
pero era la mañana mordiendo
las cortinas.Desde lejos, yo te siento muy adentro.
Desde lejos, soy el viento arañando el cristal,
desde lejos, tan enfermo, muy adentro,
en el fondo del mar
y tú, desde lejos, sé que no me ves
y dices que, desde tan lejos,
no puede ser. -
si tú no estás
Me levanto todos los días con lo mismo,
olores de tu pelo en lo más hondo del abismo,
recuerdos que se funden con la nada,
un niño que ha perdido la luz en la mirada.Y pienso en aquellos días que tuvimos
se parecen al cielo, si comparo donde ahora vivo:
un cuarto donde nunca brilla la luna,
un libro donde hay una foto tuya.Si tú no estás, si tú no estás
se acuesta en mi cama la oscuridad
Si tú no estás, si tú no estás
no encuentro mi alma ni mi libertad.Dicen que el tiempo todo lo cura
yo les digo que hay heridas que llevan a la locura
y en el fondo no lo vivo con tristeza
no he perdido lo más bonito, por lo menos no en mi cabeza.Puede ser que un día salga de esta calle
y encuentre otro paisaje diferente al de tu talle
pero no, yo no tengo ninguna prisa
otra vez estoy escribiendo, soñando con tu sonrisa.Si tú no estás, si tú no estás
se acuesta en mi cama la oscuridad
Si tú no estás, si tú no estás
no encuentro mi alma ni mi libertad.Vente a mi lado y quédate conmigo,
vente a mi lado y quítame este frío.
Siempre serás, seré siempre tu abrigo.
Seré mejor si sé que estoy contigo,
si en esta vida sé que cuento
con tu cariño.Si tú no estás, si tú no estás
se acuesta en mi cama la oscuridad
Si tú no estás, si tú no estás
no encuentro mi alma ni mi libertad.Nota del autor: Este sitio web estará de reformas un tiempo y no habrá publicaciones en más o menos un mes. La experiencia visual será mucho más satisfactoria cuando volvamos a vernos.
Como es un día especial, hoy te traigo un poema de cuando escribía canciones para guitarra.
A toda la gente que se ha pasado por aquí, sobre todo a quienes siguien viniendo por este rinconcito.
Muchas gracias por estar ahí. Nos vemos muy pronto con más historias. Un abrazo fuerte,
El Pobrecito Escribidor
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lloraba ella, lloraba él
Nota del autor: Este poema lo firma mi padre, quien escribe infitiamente mejor que yo. Dejo otras colaboraciones suyas por aquí y por aquí. Ojalá que te emocionen casi tanto como a mí.
un país llamado
España 1941.
mujer joven de
ventitrés años recién
parida.
vende por unos pocos
reales
la leche de sus senos para
alimentar
al hijo de un mal llamado
“señorito”.esa leche le pertenecía a
su hijo
el cual lloraba de
hambre
en la canasta de mimbre.
ella lloraba de
rabia
también y, mientras,
el hijo del señorito se
saciaba
con el néctar de sus
senos.terminada la toma
corriendo volvía a su casa y
calmaba el llanto de su hijo
con lo poquito que el otro niño
no se había
comido.de nuevo lloraba ella
por no poder saciar a su
hijo.
de nuevo lloraba él
por no poder saciar-
se.el llanto los cansaba y los dejaba
dormidos.…oooOOOooo…
RRS 9/9/23